colheitade69

Tenho memória de um tempo sem tempo. De tão distante, o futuro era a promessa do que a imaginação e a ambição ousassem sonhar. O tempo era uma linha a que não se vislumbrava o fim. Jamais se esgotava, havia sempre tempo. Tempo para viver, para experienciar, para errar, para recomeçar. Nunca era tarde, até o ser. O que haveria de ser ficou por cumprir e jaz no campo das hipóteses. O horizonte temporal deixa perceber onde termina e cada dia é um dia a menos para o que falta do resto da vida. Contraria-se o amargo de boca com uma alegria fingida e agarra-se, qual bóia de salvação, a falsa e tão propalada expectativa de que "nunca é tarde". Como se a vida nunca se esgotasse e houvesse sempre tempo. 

Não julgues que estou diferente. Não te deixes enganar pelas aparências. Só o tempo seguiu em frente. Arrastou-me com ele, é certo, como o espelho me lembra de cada vez que nos cruzamos, porém eu continuo lá. Nesse tempo que eu pensava ser nosso, mas que era, que é, afinal, só meu, porque é só que me encontro. 

Ouves o vento a soprar, desejoso de invadir cada porta e janela fechadas? Parece que anda perdido, sem norte, à procura de um lugar para se abrigar. Corre como louco, não se percebe para onde quer ir. Ora rebola pelo chão, atirando pelo ar as folhas amarelecidas de um Outono ainda a fazer-se anunciar, ora se eleva ao mais alto dos arranha-céus, desafiando a mais resistente das edificações. Brinca com os cabelos como a fazer pirraça, atrevido levanta saias e vestidos, assobiando a cada esquina. Provoca, desafia. Gosto do vento, sabes? Às vezes esmorece, mas, num abrir e fechar de olhos, revela toda a sua força. Impõe-se, faz-se respeitar. Acho que nesses dias também quer sacudir os corpos e as mentes amorfas.